Les mots en masse difforme derrière le mur qu'on ne franchit pas, faute d'avoir perdu enfin le sens de la plaie. Car ce sont des lèvres, ouvertes, en souffrance, ou en gésine. Lèvres que, du fait de ton écriture nerveuse, sans maîtrise aucune, tu viens de relire et peut-être de penser livres. (Tu n'as plus accès à ta pensée. Au-dedans, l'espace est bouché, l'écho s'est tu. Ouverte donc, comme une bouche (d'ombre?), la plaie, comme un livre où rien à lire, en une langue autre (qui n'existe pas?), en la crise, en le parler de la crise de mur de nerfs de vers de mère de père. De pur. Et les grosses ficelles rassurantes qui te reliaient au monde - trop grossières trop rassurantes - viennent à se défaire. Tu restes face au mur (Bartleby) et tout t'est loin cependant, à commencer par les mots en masse difforme derrière ce mur où tes ongles s'
to be continued
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